En la edición de Los Equidistantes del 25 de enero

Microcuento

* El figurín

Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ
Tuxtla Gutiérrez, Chiapas

* “El niño viajero” ©

Por Román LÓGLEZ
Palenque, Chiapas

* Dos noticias

Por Octavio RAZIEL
Ciudad de México

Poesía

* Dos poemas para Pascual Borzelli

Por Roberto LÓPEZ MORENO
Ciudad de México

* Gusto a Mamá

Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES
Matamoros, Tamaulipas

* Fragmentos

Por Mario ÁLVAREZ RODRÍGUEZ
Palenque, Chiapas

* Estudio en I.

Por Raúl DE THESY Y RR.
Palenque, Chiapas

Microcuento El figurín Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ Tuxtla Gutiérrez, Chiapas	“El niño viajero” © Por Román LÓGLEZ Palenque, Chiapas.
- … no. ¡No lo sé! La verdad quien sabe quién ganará las presidenciales. Pero sí sé que el irlandés será presidente. - ¿Cómo es eso? Si no sabes quién ganará la elección ¿cómo predecir quien será el presidente? - El que todo lo maneja, ese titiritero de ascendencia en Agualeguas, Nuevo León, ya lo decidió. - ¿Pero el Presidente…? - Ya lo sabes que él preside… en esa figura monárquica de oropel ¡y no manda! ¿O crees que la Reina manda o gobierna? - Pero vivimos en una democracia… - Una democracia mediática y reducida a la simulación de un proceso electoral pagado por los espectadores. Quedó muy claro en Chiapas, ¡Ni se preocuparon por cubrir las formas! A sugerencia del Incómodo, el Gran Mandón ordenó quien será el gobernador. Su hermanito estuvo casado con una descendiente de la oligarquía bastarda chiapaneca y por ello la fuerza de un peloncito que vive en San Luis Potosí, pero desempolvaron en diciembre. Y de ahí, la línea que obedeció el Primer Copetón del país. ¿Crees que les importó lo que pensaran los chiapanecos? Como en el ejército: Las órdenes se cumplen, no se discuten. Así ha sido en los más de 500 años en que simularon la llegada de una civilización. 24 de enero 2018	Llegamos tarde. Todo estaba oscuro.  Un silencio profundo invade el momento. Solo se oye el canto triste de los grillos, en medio de esta gran soledad.   El  grito desesperado de las chicharras, se oyen por doquier;  el día se les va  inminentemente de sus manos y no pueden  detenerlo.  Mary, Owen y yo, estamos bajo  la mirada de millones de agujeros brillantes  y de  la sonrisa del viento, que quiere calarnos los huesos con el frio nocturnal.  Sobre mis hombros corrió certero un escalofrió.  Recordé la travesía de Owen,  por el tiempo; sus constantes  y fuertes gritos de su infantil pecho y el  escurrir de sus fosas nasales que siempre lo ahogaban.    Me  dije,  sobre poniéndome a las brisas invernales, ¡no! A Owen no lo van a tocar esta vez.  Busque inmediato cartón y construí una casita, con sus ventanas y puertas y Owen se  acomodó en su interior. Y como dos guardias reales que escolta a su rey, nos quedamos a fuera, en medio de esa calle triste, solitaria y oscura de un pueblo mágico, en su feria decembrino. Solo percibimos las notas musicales del pluricordio morfiano; luego  interrumpidos por los hilos de oros del gran Helio, que nos volvió a la realidad. Owen, listo para comenzar su día en la vendimia artesanal. 6 de diciembre del 2011. En Juárez Chiapas,
Dos poemas para Pascual Borzelli Por Roberto LÓPEZ MORENO Ciudad de México	Gusto a Mamá Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES Matamoros, Tamaulipas
Duda ¡Sí! No sé, Pascual Borzelli, no, si tu galería fotográfica es un fichero de aciagos dementes o sólo de frustrados criminales. Lo que sí sé, ¿o no?, es que en tu archivo de flagrancias nos encontramos, perfectamente clasificados, esos, los que alguna vez, hemos pretendido asesinar el tiempo. La Revelación del Pago Pascual: adelanto la mano y te saludo, pero, ¿quién te saluda? ¿ese viejo que cree que no soy yo, pero que sigo y que sigue siguiendo en la pantalla? ¿el que nunca creyó que algún día iba a ser eso…? ¿Yo? ¿López Moreno? ¿El mero mero? ¿El santo más cabrón de la pradera? Pascual… pero ahí estoy, ¿o es que tú me inventaste con esa nueva mueca que no me conocía? ¿Detuviste el tiempo con la sabiduría de tu cámara o por el contrario, tan sólo me lo echaste encima? Pero bien, No quiero hablar más de eso. Sólo quiero decir, Pascual Borzelli, que eres mago de todas las edades, que has inventado con tu genio a un personaje que yo no conocía. Que ese soy yo, aunque yo no quiera serlo. Aunque no quiera “porque juro no ser ese, porque yo era un joven escritor que se comía la lumbre a puños y sólo se mantenía en espera de que supieran que lo que brillaba en la página era su vibrante letra”. ¡Qué grande eres Borzelli! Inventaste un personaje, una novela, y ahora quieres que yo sea ése que creó tu cámara. Admiro la tu magia, la albinegra novela que engendraste, pero me niego a entrar en la pantalla de la computadora, bueno… hasta que no me deshaga de estos tristes achaques que me impiden asumirme plenamente. Mientras… haz ¡click! con tu máquina del tiempo, con tu maquina diabólica y versátil y dile al mundo: “Así conocí a Roberto López, el que creía que se comía la lumbre a puños”.	-Iván, deja de pelear con tu Hermanito. -Amá, él también me pelea. -Mira, ante mí siempre saldrás Perdiendo. -¿Por qué, ama?, el también me Pega. Mira, le llevas cuatro años y eres Mucho mas alto que el, le ganas Desde tus pies hasta la rodillas. Por eso para mi, que le pegues a Dario es un abuso. -debemos de estar del mismo Tañano para pelear? -asi es. Ivan escucho el silbato que hacia Temblar la casa todos los días.  En Un par de minutos podría pegarle A Dario. Contento, salio a la calle y Acomodo las piernas en los rieles Del tren y espero. Fragmentos Por Mario ÁLVAREZ RODRÍGUEZ Palenque, Chiapas La balsa es el embalaje Lagunas con sardinas hipnóticas Que tienen anzuelos con rabos de sal Botas admofericas  y desembocaduras de Hongos La laguna es un enorme embalse clavado en el Pupitre del día Con armazón de culebras cuatro narices y Respiración de lagartos que en lugar de Lengua tienen avispas en los dientes A veces somos balsas a mariscal O cayuco frente a bacalar Pequeños mangles tirándole cerbatanas al Agua A veces somos manatí dormidos en lis brazos De la balsa y la balsa es un lucero en el mar De selva La balsa es empujada por pericos Por vientos de pavorreal La balsa es el mono aullador que salta a la Panga con cuerdas de iguanas Si olvidar a la parvada de grillos Sin dejar atrás la risa del venado Sin olvidar al pijul en su mundo de garrapatas Amarré la troza huiro y me volví hay_pix Hasta el día de hoy en que no veo la balsa Entre mis ojos La balsa es el timón de los pájaros Y a pesar de volar es una troza de cedro Caoba con vacas de cocoites Barca remolcada por cuajilotes Arrastrada por perros de agua Por rayos y truenos que salen a buscar la lluvia Estudio en I. Por Raúl DE THESY Y RR. Palenque, Chiapas Implacables gotas repiqueteando el Impasible cristal de la Incierta ventana de Imposibles barrotes Impregnados de lluvia I yo sin argumentos que agregar a la Inhóspita soledad del Inacabable Invierno que Incita a mi corazón de Inicuos deseos de Imbuirme en Impolutas lágrimas que Ignorarás tú. Enero de 2018. La vida como es… Dos noticias Por Octavio RAZIEL Ciudad de México Mañana es San Lunes… San Compadre les trae dos noticias buenas y dos malas: Las buenas son que la caldera de Yosemite, que explotó la última vez hace 100.000 años tendrá que esperar su turno otros100,000 años y la Brecha de Guerrero (Acapulco) se moverá hasta dentro de unos cien años, por lo que podremos dormir tranquilos casi una centuria. Las malas son que la subducción frente a las costas de California es inminente con consecuencias inimaginables, y la segunda es que un pequeño volcán (no por eso menos destructivo) surgirá en el sur de la Cuenca que forma el Valle de México, esto es en la base de la Sierra del Ajusco. No sabemos de cuál fumó San Compadre, pero por el momento, busquemos dónde escondernos en caso de que sean ciertas sus predicciones.

Edición de Los Equidistantes del 13 de enero

Foto: Nabor Yáñez

Tuxtla, Gutiérrez, Chiapas

http://www.imgrum.org/

Poesía

* Sana equidistancia

Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ
Tuxtla Gutiérrez, Chiapas

* Poeta invitada
A veces ... la lluvia

Marcia SERENA
Chile

* "Pongo mi sombrero en el candelero Y la balsa se vuelve río de Pitaya"
Fragmento

Por Mario ÁLVAREZ RODRÍGUEZ
Palenque, Chiapas

* Cuento

Oro

Raúl VERA SÁNCHEZ
Palenque, Chiapas

* El Hijo del Trueno ©
Num. 2

Román LÓGLEZ
Palenque, Chiapas.

* ¡Días mágicos, con realismos mágicos!

Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES
Matamoros, Tamaulipas

Sana equidistancia Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ Tuxtla Gutiérrez, Chiapas	Poeta invitada A veces ... la lluvia Marcia SERENA Chile
A Marilus Diéz Salviejo Regino Díaz Redondo Araceli Solano Ortiz Nadie se marcha Simple y llanamente Cambia de Residencia Del plano tridimensional El mismo en que les disfrutamos por compartir la vibración de la materia, percibida por nuestros sentidos, al desconocido Astral en donde se concentra la energía en nuestro corazón y pensamiento. Y allí nos reencontramos, alejados del mundanal cotidiano, para divinizarnos como los Eternos Reencontrados en la equidistancia de lo que somos y lo que ellos son.	A veces ... la lluvia pone lentes oscuros a las calles. A veces Platón me invita a beber una fría cerveza para hablar de filosofía. A veces , tú , me dueles intensamente . A veces , tu recuerdo me aniquila y la nostalgia me aplasta , me sacude . A veces , todas las lluvias de este mundo me caen hacia adentro. 13 enero 2018 Letras cruzadas entre poetas
"Pongo mi sombrero en el candelero Y la balsa se vuelve río de Pitaya" Fragmento Mario ALVAREZ RODRIGUEZ Palenque, Chiapas	Oro Raúl VERA SÁNCHEZ Palenque, Chiapas
Por el Amor a Xul_ha yo soy Un ave. ¿Quieres volar conmigo? Metamonos en el cielo para salir Azul. Agarramos la lluvia y salgamos Gota. Secuestremos al arcoiris para Salir colores. Metamos al mar en una red y Salga pez. Por el amor a la gaviota hoy Quiero volar. Hagámonos plumas y salgamos Pájaro. Caigamos contaro al agua Sin romper las olas. .	Se abrió una espiga y se esparció oro por todo el valle; era tanto su brillo, que la totalidad de los cerros refulgían, entonces los vecinos se hicieron gambusinos y de los cuatro puntos vino gente armada de zapapicos y codicia que frenéticos removieron tierra y piedra, al grado que derribaron los corrales, los graneros, la escuela y hasta la iglesia; por ultimo removieron la tierra de los sepulcros y sacaron al sol los huesos de sus ancestros sin encontrar el preciado metal.  Solo un hombre se abstuvo de participar en aquella orgia y permaneció en su casa todo el demencial tiempo de la fiebre aurea. Hasta que un día decidió salir a caminar y se sentó sobre una piedra del camino, justo en ese momento se percató que estaba sentado al final del Arcoíris y ahí pudo darse cuenta que todo el brillo que inundaba cerros, valles y poblados, provenía de esta pequeña flor. El hombre se quedó toda la tarde admirando el prodigio y al volver a su casa y ver toda la tierra removida decidió hacerse alfarero. Agosto 28 de 2017.
El hijo del trueno © Num. 2 Román LÓGLEZ Palenque, Chiapas	¡Días mágicos, con realismos mágicos! Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES Matamoros, Tamaulipas
Eran  escasos doce diferentes familias que se  agruparon para ir habitar cerca del hermoso y caudaloso rio “El Bascan; esto, atraídos por la abundancia de diferentes especies de animales,  aves y peces y principalmente, de sus cristalinas  aguas. Nicte-Ha (flor de agua), y su hermana Zac – Kuc  (Paloma Blanca), eran muy cercanas; casi no se separaban.  Ambas  amantaban a sus pequeños hijos de piel morena y cabellos negros y lacios;  Madres  jóvenes que compartían el mismo techo, junto a sus padres. Una tarde de exuberante vegetación, Nicte-Ha, le dice a su Hermana menor,    a que fueran en busca de leña a las orillas del gran  rio. Ésta, asintió con la cabeza que sí.  Agarraron sus machetes, mecates y tomaron el camino hacia el lugar que habían señalado.  Durante el trayecto, ambas iban jugando y recordando cuando eran solteras;  cómo se enamoraron de sus esposos y el nacimiento al mismo tiempo de sus PEQUEÑOS hijos;  entre charlas y risas inocentes,  no se dieron cuenta que ya habían llegado a la orilla de las cristalinas aguas del rio.  De   inmediato se despojaron de sus ropas y el agua acaricio sus hermosos cuerpos de olor a selva virgen.  Después de disfrutar los brazos frescos y cristalinos, se dedicaron a recolectar ramas secas que la corriente trae cuesta abajo, cortándolas  en pequeños trozos. Cuando ambas reunieron lo suficiente y que podían cargar, a Zac-Kuc, le llamó la atención unos bellísimos destellos multicolores que salían de una caverna;  de inmediato le toco la espalda con el dedo índice a su hermana que estaba levantando su carga y  señalo lo que  había descubierto.  A las dos mujeres  les ganó la curiosidad  y caminaron por toda la orilla del rio.  Cuando llegaron a la entrada de la caverna se quedaron maravilladas; de su interior salían unos hermosos resplandores, derivados de la refracción de los rayos del sol, sobre las estalactitas y estalagmitas que existen en el interior de las cavernas. Recorrieron con sus ojitos inquietos el interior; ambas  quedaron bocabierta cuando descubrieron sobre una pilastra de alabastro en el centro, hecha por la misma naturaleza, a un hermoso niño de cabellos dorados, que jugueteaba con los colores de un arco iris productos de los mismos efectos de los rayos del sol, sobre el cuarzo que existen en estos espacios dentro de los misterios de la selva.  No lo pensaron dos veces y se   internaron  hasta el lugar donde estaba el niño y  lo tomaron sin recato alguno entre sus brazos;  arrullándolo y dándole  de mamar porque empezó a llorar y la ternura de madre, las impulsó.  Las dos le  dieron de beber de sus pechos redondos al pequeño bebé que increíblemente se calmó. Transcurrieron algunos minutos en completo silencio.  De pronto  reaccionaron extrañadas y, volvieron a dejar al bebé con cierto temor en el mismo lugar  y  salieron corriendo;  pues  el miedo les empezó  invadir.  Mientras   en el interior…  el bebé empezó a llorar fuertemente. Ellas, cuándo estaban a punto de levantar sus cargas de leñas y correr a su Casa para comentar con  sus padres y esposos lo que habían visto y encontrado,  escucharon a sus espaldas un gran estruendo, sintiendo en las espaldas un fuerte golpe de aire caliente  que casi las tumba de boca  y en  seguidas relámpagos y truenos.    Voltearon hacia el lugar del estruendo y vieron con gran sorpresa que alrededor de la boca de la cueva,  las plantas estaban todas marchitas y de inmediato empezó a oscurecer. Las pobres hermanas dejaron la leña tirada y corrieron  asustadas a sus casas. Esa tarde-noche, el cielo no dejo de llorar hasta bien entrada  la mañana del día siguiente. Desde entonces Las hermanas, sus esposos y padres comentan, que el niño rubio que estaba en la caverna,  era ¡¡el  mismito hijo del trueno!! 2 de septiembre de 2010. Fue editado por la  Pushcagua en su edición número 2 De cuentos Palencanos “Raíces de palabras”03 09 2011, Pushcagua editores.	Mamá. Jamás anhele ser dueña de tu casa, casa que te despojo con artimañas la última de tus hijas.  Jamás soñé poseer tus pertenencias, las que robo esa hija que contribuyó a tu inestabilidad emocional; tampoco quiero tu amor, me quedo con el que mediste cuando tu mente tuvo congruencia. Tampoco quiero verte alterada, al percibir el amor fracturado de quienes pariste.  Tampoco quiero ver la indiferencia de tu semblante, el terror, la vergüenza y angustia, al sentir tu cuerpo sucio por la incontinencia.  Tampoco quiero ver la risa nerviosa por tu derrota ante lo adverso, cuando sin fuerzas tus piernas se doblan y caes, quedando como tatuajes en tu cuerpo y rostro los golpes. Tampoco quiero ver tu humillación al sentir el estorbo que hoy eres; no quiero que observes los rostros despectivos, el desdén de los hijos que te rodean, tan parecidos a la cola del diablo, de esos que te dejan sin dignidad porque hoy, a causa de tu demencia senil, careces de respeto y fortaleza.  Hoy estas donde tu mente no está, rodeada de soberbia y despotismo, estas donde estas para guardar las apariencias, ante la sociedad de los hipócritas a los que diste vida. En tí veo el descontrol en las nubes de tu poca lucidez, impotencia, ultraje y enojo; pero también veo la ternura en tu rostro ido, que se derrumba ante mis besos porque aún quedan vestigios de ti, de tu risa.  A ti regreso la vida entre tus senos, una fría muñeca te colma de la ternura que los de carne y hueso te niegan. Mamá, te despojaron de tu casa, de tu orgullo y felicidad.  Hoy que no tienes nada, nada vales.  Sin pedirlo, con tu mirada al vacío, mendigas migajas de calor humano a quienes todo lo tienen, menos tiempo y un espacio en sus hogares para ti, que les entregaste tu vida por días y por noches sin final. Mama, en ti queda el dicho “Cuantos tienes, cuantos vales”.  Hoy no vales,  mama, ya no eres aquella dama causante de admiración, hoy solo te acompañan, de casa en casa, un velis con ropa, pañales y medicamentos.  En el ocaso de tu vida, hoy dicen – ¡A mí no me la vengas a tirar!-, como si fueras basura.  Tuvieron más valor tus secadora eléctrica, tu sillón de piel, tus cubiertos chapeados de oro, tu bajilla de Bavaria y las figuras Capodimonte, esas si merecieron un bello espacio en los hogares donde   cierran sus puertas al verte. Te pido perdón por llevarte al baño, por descubrir tu desnudez a pesar de tu pudor y renuncia, por darte con engaños tus medicamentos y llevarte de la mano como niña a caminar con tal de que vivas con calidad la vida.  Perdón por escupirles desde a la “A” a la “Z”, a quienes te dan con la puerta en la nariz, sin importarles tu fragilidad.  Perdón por solo prestarte mis manos para que te apoyes en ellas.  Y doy gracias por tu demencia senil y tu alzhéimer, don que posees, para  no darte cuenta y olvides en un instante el escarnio. Enero 9 de 2018.

En la edición de Los Equidistantes del 6 de enero

* Microcuento

Reencuentro nocturno

Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas

* Poeta invitado:

Compartiendo diálogos conmigo mismo

Dejémonos amar: ¡Amando!

Víctor CORCOBA HERRERO
Granada, España

* Microcuento

El Chatotal ©

Por Román LÓGLEZ
Para Yuritzy Candelaria López Méndez.
Edad: 12 años
Palenque, Chiapas

* Poesía

Un abrazo de cartero
Uno de Enero

Por Raúl de THESY Y R.R.
Palenque, Chiapas

* Poesía

Díptico de los Reyes Magos

Por Irene Mercedes AGUIRRE
Buenos Aires, Argentina

* Poesía

Habrá tantos 31

Por Roberto LÓPEZ MORENO
Al poeta Raymundo Ramos
Ciudad de México

Microcuento Reencuentro nocturno Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ Tuxtla Gutiérrez, Chiapas	Compartiendo diálogos conmigo mismo Dejémonos amar: ¡Amando! Por Víctor CORCOBA HERRERO Granada, España
¡Fue maravilloso! Queda en mi memoria esa bella estampa del reencuentro inolvidable: Sentada en un taburete pequeño frente a la pequeña mesa redonda. Al quitarse el saco amarillo emerge la turgencia de los senos, protegidos por una blusa blanca con moño en el cuello y que le obligan a un sensual movimiento de la minifalda amarilla a la mitad del muslo y al subirse indiscretamente, muestra esas divinas piernas blancas. ¡Se potencializa la emoción por la penumbra de la media luz del bullicioso lugar en algún lugar de la capital! Brilla ese rostro sensualizado al llevar el vaso a esos labios carmesí y se incendian mis ojos con esa mirada profunda de sus ojos café, mientras escucha, seguramente, cosas tan triviales y cotidianas en nuestro entorno laboral. En realidad, ese discurso encubre los pensamientos pasionales de abrazarla, besarla, fundirnos en un solo espacio en el tiempo de nuestros cuerpos. Un momento íntimo que se da, no creo que por mi grandilocuencia de chistes políticos y viajes de trabajo. Como diría el clásico “haiga sido como haiga sido”, se rememora una habitación con flores, incienso de rosas y música de sax y piano en el fondo de la residencia del tálamo que nos espera en nuestra primera vez. ¡Todo fue maravilloso! Hasta que encendí un cigarrillo… Ahí me percaté de que ya no fumo y me alejé de las bebidas espirituosas, muchos años atrás, lo que me llevó ¡a un rápido despertar! Volatizado el cuerpo femenino en mi habitación solitaria. Cerré los ojos y paladeé el exquisito sabor de su piel en mi lengua, mis dedos hurgaron la divina geografía de la compañía ausente y tan silente, y presente en la pasión nocturna que fundió en un solo espacio en el tiempo de nuestros cuerpos. Fui a la computadora y abrí el Face para teclear: Hola, amiga, ¿cómo te encuentras? ¡Hace tantos años que no te veo! Enero 6 de 2018.	“La familia es la unión armónica de las diferencias entre el hombre y la mujer,  que es más verdadera cuanto más capaz es de abrirse a la vida y a los demás”. (Papa Francisco, 31 diciembre 2017) Pongámonos en paz con nosotros mismos, luego, asentémonos con espíritu conciliador, demos posada a los que huyen de la guerra, aliento a los que se mueren en el desaliento, y pan a los que no tienen pan para comer hoy. No hay mayor ternura que vivir donándose, hasta desvivirse por el otro sin tregua alguna. Los caminos son duros, pero se templan reunidos. Vuelvan a nosotros los mil hogares olvidados. Regrese el amor a nuestras vidas por siempre. Salgamos de nuestro altar a dar besos en verso. Sólo así retornará la concordia a nuestro yo. Quien quiera prosperar, rebusque en la verdad, pues jamás podrá apagarse ni oscurecerse. Y nuestro ser innato se hará familia en familia, vida entre las vidas y luz entre las luces; sabremos acoger y proteger al que nos llama, integrarnos y reintegrarnos a la cadena de ayuda y generosidad que anhelamos, tras un insaciable deseo de amar a alguien, y de ser amados en la eternidad del recuerdo. Cierto, andamos tan sedientos como hambrientos. ¡Abracémonos hasta fundirnos en un corazón! Licuada el alma, aprendamos a contemplarnos en la poesía, de la que nunca debimos desertar, pues quien sabe mirarse sabe verse en cada cual, como un ser para los demás, donde Dios vive, en ese poema perpetuo del que somos parte y todo. corcoba@telefonica.net 31 de diciembre de 2017
El Chatotal © Por Román LÓGLEZ Palenque, Chiapas Para Yuritzy Candelaria López Méndez. Edad: 12 años	Un abrazo de cartero Uno de Enero Por Raúl de THESY Y R.R. Palenque, Chiapas
Entre   la costumbre de los indígenas maya ch’ol, es la cosecha del chayote retirado del poblado.  Hacían grandes camas de aproximadamente dos metros de altura y allí las guías del chayote se iban entrelazando hasta formar un techo verde. Cuando  es tiempo de cosecha el indígena maya ch’ol  lleva su morral o un costalillo que llenan de esta verdura natural del lugar. Un  tarde,  cuando Juanito llego de la escuela  lo esperaba su mama para acompañarla de ir a cortar algunos chayotes para el consumo familiar; el  y su madre,  tomaron su pequeño morral y se dirigieron al chayotal que su padre había sembrado. Estando   allí, la madre le dijo a Juanito que la espera sentadito en un pequeño tronco de árbol seco,  mientras ella  se introducía a cortar los chayotes de los más grandes que prefería.  Juanito la seguía con la mirada hasta que desapareció debajo de aquella hermosa cama verde. Pasando algún tiempo, Juanito se desespero y empezó a gritar,  llamando a su mamá y… ella no respondió.  El niño tuvo miedo y fue a buscar a su padre.  Cuando llego a su casa, le conto lo sucedido y regresaron al lugar.  Durante el camino, otras personas se les unieron con machetes,  escopetas y lámparas que cuando  llegaron al lugar empezaron la búsqueda durante ya, la entrada la noche y, no hubo rastro alguno de la mamá de Juanito.    Estaban por abandonar la búsqueda.   De repente uno de los acompañantes por instinto alumbro a la esquina del fondo del chayotal, entonces vio un  enorme  bulto y dijo con gran asombro -¡miren eso!- ¡era una serpiente en roscada¡  todos reaccionaron matándola y cuando la abrieron, ¿que creen? ¡¡ En su interior encontraron a la infortunada  mujer‼.  Por eso hoy, siembran el chayote en pequeñas camas o juntos a un árbol, cerca de la casa. Encuentro literario “revuelos de colibrí”, san Cristóbal de las casas, Chiapas. Palenque, Chiapas; abril 27 de 2012.	Me asomo a la puerta y no veo ni Autos ni personas por las calles, a Esta soledad se suman los perros Y todo tipo de vendedores Callejeros, entonces me pregunto: ¿A dónde se ha ido  la alegría? ¿Acaso la fiesta únicamente Celebra la despedida de un año y La recepción de un nuevo ciclo  no Es motivo de festejo?   ¿Se han Fugado todas las promesas de Año nuevo? Así somos de contradictorios, Nadie trabaja este día; todo Mundo permanece dentro de sus Hogares. Con esta seguridad, ganas me Dan de ser cartero. 1º. De Enero de 2018.
Díptico de los Reyes Magos Por Irene Mercedes AGUIRRE Buenos Aires, Argentina	Habrá tantos 31 Por Roberto LÓPEZ MORENO Ciudad de México
I El espacio mágico Cuando mis  sentimientos imperaban y el logos despuntaba frágilmente, jugaban   más mis dedos que mi mente y las caricias blancas me colmaban, contaba con  un sitio en que moraban los duendes de mi infancia,  refulgentes, pequeños y apreciados descendientes de un mítico pasado que tornaban entre verdes follajes  cada día, bajo la luna clara o noche oscura, con pícara sonrisa de alegría. ¡Tamaña vecindad  con su ternura dejó en todo  mi ser una elegía que siempre entre  mis versos se estructura! II Seis de enero Camino de Belén, prestos marcharon los Magos,  desde tierras muy lejanas, al trote de camellos , por sabanas, desiertos  y torrentes. Avanzaron con  plena convicción largas semanas, cabalgaduras  y hombres se agotaron y a veces, sin quererlo, vacilaron, temiendo que sus ansias fueran vanas. Mas luego, descansados, continuaron, con firme decisión por  las mañanas, hacia el trayecto diario que trazaron. La estrella fue su guía. Por  ventanas de nuestras almas - niñas , se asomaron los Reyes con sonrisas ¡tan cercanas!	Al poeta Raymundo Ramos Piedras Negras, Coahuila, México, 2 de noviembre de 1934-31 de diciembre de 2017 …pero tú regresarás, Raymundo Ramos, y el año que se va se irá por siempre, para siempre el 2017 envuelto en sangre. En el voltímetro que te corresponde mejor estar en no te has ido, luminaria mayor que seguirá por siempre entre nosotros, habitando nuestros versos, nuestros días. Y luego nos iremos y tú te quedarás para decir a los que vengan cómo fuimos dolor, guitarra y barro. Un simple 31. Vendrán tantos. Y Tú.