En la edición de Los Equidistantes del 20 de abril

Un bot (aféresis de robot) es un programa informático que efectúa automáticamente tareas repetitivas
a través de Internet. Se estima en más de 10 millones las páginas robot en las campañas mexicanas.

Micro cuento ¿ciencia ficción?

Sicarios digitales

Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ
Tuxtla Gutiérrez, Chiapas

En el Día del Niño

Piki Arrocito y Piki Frijolito

Por Román  LÓGLEZ
Palenque, Chiapas

El forastero

Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES
Matamoros, Tamaulipas

Poetuits

Acariciar

Por César Ramos
Ciudad de México

Poesía

A parir a París

Por Raúl DE THESY Y RR
Palenque, Chiapas

Sueño imposible

Por Saramartha MONTENEGRO
Ciudad de México

Orando bajo las jacarandas ©

Por Yolanda CEJA GARCÍA
Ciudad de México

Poeta invitado

Pegasos, lindos pegasos

Por Antonio MACHADO
Sevilla, España
(1875-1939)

Micro cuento ¿ficción? Sicarios digitales Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ Tuxtla Gutiérrez, Chiapas	Micro cuento Piki Arrocito y Piki Frijolito Por Román  LÓGLEZ Palenque, Chiapas
- “Os invisto de Pejechairo por los poderes que me otorga mi franquicia electoral y sus lacayos, y si hacéis bien, al grado de excelencia, vuestro trabajo, avanzaréis al siguiente nivel de la Involución y serías nombrado Pejezombi”. El salón re tiembla en su centro por los aplausos atronadores de familiares y amigos de los diez mil investidos por el Máximo Líder, Señor de Señores, Mesías Redivivo, quien, en el éxtasis de su Culto a la Personalidad, prosigue: - “Serás eficiente en el manejo de las armas ofensivas: La calumnia, la difamación, la desacreditación y la agresión verbal para doblegar voluntades y cuando seáis descubiertos o cuando menos, identificados, usaréis las armas defensivas de que sois víctimas de la guerra sucia, de su sufrís la intolerancia ante vuestro legítimo derecho a ejercer la libertad de expresión, que sois víctimas de los provocadores al servicio de la Mafia del Poder”. Aspira profundamente sin ocultar esa satisfacción al mirar su milicia que ni Paul Joseph Goebbels tuvo en 1945, y mandar: - “Id con alegría y asumid con amor y paz… interna,  las 10 millones de páginas y cuentas digitales, que os adjudicarán vuestros coordinadores regionales. Defendedlas, preservadlas y difundidlas que ustedes es el Reino de la Noticia Falsa para crear nuestro ¡Paraíso Virtual en que reinaré por mil años, como escrito está en el destino del seiscientos sesenta y seis!” El ejército de sicarios digitales hacen gestos simiescos que se comunican guturalmente con signos dadaístas y se dirigen a las diversas direcciones en donde se encuentran los modernos equipos cibernéticos. “… fue así, como mi abuelo conoció a mi abuela hace veinticuatro años”, dice un adolescente que otea en el horizonte las imágenes de anuncios transnacionales, donde los agentes viales y policiacos son pecosos güeritos que hablan inglés y portan armas de alto poder. A la pregunta de qué es un Pejechairo, explica que es un nazi que públicamente se disfraza de izquierdista para justificar sus acciones ilegales. Surge otra interrogante: ¿Los ves a tus abuelos en este 2080?, responde: - ¡Ni lo mande Dios! ¿No ves que están bien muertos? ¡Sustote que me llevaría! Se suicidaron en 2018 a los 20 años de edad, cuando se dieron cuenta de que fueron traicionados y ellos mismos traicionaron a lo que alguna vez se llamó México y se le cambió el nombre a North America Union, en el mismo discurso de asunción del nacido en Macuspana. Se despiden los interlocutores en una glorieta de la principal Avenida Andrés Manuel (antes de la Reforma) que cruza la Calzada de Hacemos Historia (Anteriormente Río Tíber), y el interpelado sonríe al ver a la Victoria Alada boca arriba sin su corona de laurel y en el plexo solar clavada la parte baja de una antorcha que pende en la mano derecha de una gigantesca estatua llamada de La libertad iluminando el mundo.	Para Obrian Roman y Cinthya Kristell. Feliz día del niño. Eran dos pequeños perritos, con diferentes mamás. Piki arrocito, vivía en una casita muy pobre y comían de vez en cuando. En cambio Piki frijolito, comía muy bien, y lo que él quería y no lo que su pobre mama, hacia. No le gustaba la cebolla, el cilantro, el perejil, ni tomate. Pike arrocito, comía, sí, y  todo lo que su mamá le preparaba y con muchas hierbas de olor y sabor; a prendió a comer de todo. Por eso estaba fuerte; y Piki frijolito flaquito. Cuando ya grandes, tuvieron la obligación de irse a trabajar y se fueron como compañeros de chamba a una mina al norte de su país perruno. Trabajaban día y noche sacando de la cueva, mucho oro. Todo iba bien en sus trabajos; ganaban bien y comían bien; pero Pique frijol se gastaba el dinero comprando comida chatarra. En cambio Pike arroz le mandaba dinero a su mamá y comía cuando tenía hambre. Un día, un terremoto hizo temblar la cueva y se derrumbó, tapando la entrada y Pike arroz y pique frijol se quedaron atrapados. Desesperados buscaban como salir pero no pudieron y poco a poco se fueron quedando sin fuerzas y con mucha hambre. Piki arrocito, empezó a escavar y a escavar y escavar, buscando alimento natural y su amigo frijol cada vez más débil, pues no aprendió a comer cosas naturales. Arrocito encontró hierbas y tubérculos y, se las comía; en cambio su amigo, no, le daba asco; arrocito, se ponía cada vez más fuerte durante los día que pasaban adentro de la cueva, porque él sí comía raíces; porque aprendió de su mamá a comer de todo para sobrevivir. ¿Y… Pique frijolito?  Tuvo que aprender a comer de todo o se lo comían a él, los fantasmas de la cueva. Y así,  sobrevivieron hasta que fueron rescatados. Por eso, para sobrevivir en la selva o en cualquier otro lugar, hay que aprender a comer, todas las frutas, todas las comidas hecha por mamá con sus hierbas de olor y muy sabrosas. Si no a esa niña o niño, se lo comen los fantasmas que rondan las casas perdidos. Abril de 2018.
Micro cuento El forastero Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES Matamoros, Tamaulipas	Poesía A parir a París Por Raúl DE THESY Y RR Palenque, Chiapas
Con sus reservas, la gente del pueblo acepto al huraño forastero que manejaba su pick up como alma que lleva el diablo, sin importarle los niños que jugaban en las calles como si fuera el patio de sus casas.  El día que atropello a uno y lo mató, el pueblo quiso justicia, pero el forastero sabrá el diablo a que demonio se encomendó, pero quedó libre de toda responsabilidad.  Sin embargo,  a los poco días apareció muerto, atropellado.  El pueblo festejo con carne de venado, comieron cecina y burritos de machaca, hasta baile hubo al ritmo de la tambora. Por la abolladura, la autoridad de inmediato dio con la pick up que lo atropello; pero resulto que todas las pick up del pueblo tenían abolladuras, según los dueños, por accidente habían atropellado venado. Poetuits Acariciar Por César Ramos Ciudad de México Poesía Sueño imposible Por Saramartha MONTENEGRO Ciudad de México Soñé que no había razas ni barreras que el globo terráqueo compartíamos todos los negros, los blancos, rojos y amarillos, que las flores de todos colores. No existía el dinero todo era de todos, no existían naciones, ciudades ni pueblos de la tierra todos siendo ciudadanos. Dándonos la mano, trabajando arduo a tirar fronteras e igualar idiomas. Somos uno solo y no lo entendemos, por qué no queremos reunirnos al fin... que será el principio de la humanidad?	Allá en París los gobernantes firmaron ¡Ah! afirmaron que la guerra pararían Construyeron en papel el mundo nuevo Que fincaba el fin de la prostitución de la mujer Donde cada nueva mujer pariría La libertad universal Nacerían los hombres exentos de esclavitud. Nos hicieron soñar que extirpaban la ignorancia de los niños; Soñar en el haz de la fraternidad Y en la luz de la concordia. Aunque olvidaron incluir derechos para las paridoras Y mucho menos agregaron a los niños Porque estos fueron pactos entre hombres Que maltrataban mujeres y pequeños Aunque después recordaron que los niños eran humanos Y también podrían gozar de derechos Derechos de jugar, reír, comer y leer. También omitieron el derecho de cada nuevo ser Debía ser tratados por buenos padres, Padres obligados de no dar ejemplos malos Y el ejemplo que les dieron fue la guerra Y así crecieron donde la guerra imperó Y el imperio total era la guerra Y los señores de la guerra construyeron Misiles que educaban a soldados; Soldados teledirigidos Que llegaron disparando Sobre la impúber indefensión Y así fueron cayendo cercenados. Niños cayendo hacia atrás Y solo quedaron zapatos estáticos; Sin niños que ataran sus cordones Feneciendo por siempre su propio cordón umbilical. Abril 13 de 2018. (Mes del Niño).
Poeta invitado Pegasos, lindos pegasos Por Antonio MACHADO Sevilla, España (1875-1939)	Poesía Orando bajo las jacarandas © Por Yolanda CEJA GARCÍA Ciudad de México
Yo conocí siendo niño, la alegría de dar vueltas sobre un corcel colorado, en una noche de fiesta. En el aire polvoriento chispeaban las candelas, y la noche azul ardía toda sembrada de estrellas. ¡Alegrías infantiles que cuestan una moneda de cobre, lindos pegasos, caballitos de madera!	Tierra dorada y mestiza que el campesino va arando, su piel se vuelve ceniza y el calor lo martiriza, su cabeza está punzando, arrea una terca mula con coyunda a la cintura, el cansancio disimula, el hambre casi lo anula, como oprime su tortura. El arado se ha enterrado tiene que jalar la yunta, el apero es muy pesado, el animal se ha sentado, a la mula descoyunta, la yunta en su dorso carga, con pico excava el labriego, su saliva sabe amarga el desaliento lo embarga, advierte desasosiego. El sol está sofocante, sus manos le están ardiendo, sembrar pronto, es lo importante el esfuerzo no es bastante el día se está perdiendo, si no siembra, no hay paga el patrón se va a enojar, la tarde casi se apaga el estómago lo amaga, el amo lo va a cesar. Una mujer se aproxima con la cesta de las viandas, y el hombre se reanima el temor ya no lo ultima, oran en las Jacarandas, al jacal llegan rendidos, tres chiquillos los esperan, son sus hijitos queridos por ellos son acogidos, juntos todo lo superan.

En la edición de Los Equidistantes de este 13 de abril

Se instituye en México el Día del Niño el 8 de mayo de 1916 en la ciudad de Tantoyuca, Veracruz, con base en una acta exhibida en una notaría pública en Ciudad Victoria, Tamaulipas.
En la Foto: Ángel y Daniel Leyva Pinto en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas

Micro cuento

El hada de los niños

Por Fabiana Natalí COSTA CEBALLOS
Uruguay Canelones

Poesía

Reconocimiento

Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ
Ciudad de México

Diurno en la muerte de Emiliano Zapata

Por Roberto LÓPEZ MORENO
Ciudad de México

Clamando paz

Por Saramartha MONTENEGRO
Ciudad de México

Poetuits

Te convierto

Por César RAMOS
Ciudad de México

Reflexión
La vida como es…

Miedos

Por Octavio Raziel
Ciudad de México

Tributo

Sergio Pitol

Puebla 18 de marzo de 1933-Xalapa, 12 de abril de 2018

Poesía Reconocimiento Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ Ciudad de México	Micro cuento El hada de los niños Por Fabiana Natalí COSTA CEBALLOS Uruguay Canelones
La hora de los Muertos  Niños Llenados de esperanza Ignorantes de que Militan la agonía En el transitar mezquino De esa irresponsabilidad Que no les pertenece Viven la ilusión Nuestra ilusión Presente del futuro Y confiados En los adultos Espera Poder despertar Mañana  Agosto de 1985 40 Aniversario de Hiroshima Poetuits Te convierto Por César RAMOS Ciudad de México	En México celebramos el Día del Niño el 20 de abril y en Uruguay el 12 de agosto. El hada de los niños no es un ser adulto, es una hada pequeñita de alas de mariposas doradas como los rayos del sol. Ella cuida de sus sonrisas porque está convencida que en ellos hay un mundo mejor. Prende la luz de las luciérnagas para que sirvan de faroles. Y hace que en primavera para los niños crezcan flores. Se divierte cuando un niño está feliz. Porque ellos son el futuro, el por venir. De sus almas puras y claras llenan nuestro existir! Son los merecedores después de la tormenta en recibir el arco iris. Y juegan con nubes blancas cuando sus aviones de papel vuelan a lo alto. En barcos de papel navegan sus sueños y sus esperanzas. En su mundo de amor , de libertad y de sinceridad. Un mundo pequeño,  pero lleno de riquezas. Porque un niño valora , agradece y ama. El hada de los niños se complace ante un nacimiento siendo la encargada de guiar de apoco sus pasos. También para que cuando crezca jamás olvide el niño que lleva dentro. Porque quien olvida... sufre, hace daño. Quien olvida muere como la flor sin agua. Por eso el hada de los niños esta allí cuidando de cada uno de esos pequeños y maravillosos seres que son la alegría de nuestro existir. A través de los ojos de un niño puedo verme y ser feliz.
Poesía Diurno en la muerte de Emiliano Zapata Por Roberto LÓPEZ MORENO Ciudad de México	Poesía Clamando paz Por Saramartha MONTENEGRO Ciudad de México
Emiliano Zapata, daga de duelo en la entraña de tu madre, lágrima lumbre en el vientre de tu madre, ardor de barro en el cuerpo de tu madre, cadáver tejido a raíz de pólvora, cabalgata en el polvo a viva ausencia. Emiliano ejército de ejidos con la abstinencia en armas, hoy grito sin nombre en el pozo de la noche, tu madre te busca, te llama —llama enhiestra del maíz—, repite tu nombre entre las cañas y sólo encuentra un hijo muerto con surcos a traición clavados en la carne de su día, y sólo encuentra tu silencio entre sus voces, tu ronco manantial acribillado. Ella te cubre entonces con su rebozo vegetal, te lava las heridas con sus lágrimas, ríos furiosos, dulcísimas corrientes indefensas y besa tu nombre sobre la frente abierta, predio de la ternura, receso ensangrentado. Qué enorme soledad la de sus manos, qué llanto tan rencor su agricultura rota, qué modo de sangrar por tus heridas su angustia descarnada sobre el barro brutal de su lamento; qué modo de palpar tu sangre cuando la tarde derrite los horizontes de sus ojos ardiendo. Y mientras… tú, jinete de vida, cosechando la muerte en cada poro; y mientras… tú, fuego desecho, naciendo libertad para los buitres, para los del festín, en esta hora de espanto, de tragedia, de plomo al hombro de la noche, Emiliano muerto ¿En qué Genaro? ¿En qué Lucio? ¿En qué barranca nuestra te está gestando la madre que aún te llora? ¿De qué llaga levantarás tu carne a vegetal y arcilla? Muerto tea, barro río enmauserando el amor de los arados; luz puñal de los humildes que esperan de tu siembra, de tus incendios enverbando la llanura, rehaciéndola. Por ahora el festín ríe y se agita y los asesinos se construyen diariamente una bestial patria de bestias revolcándose en estiércol. Por ahora el festín está de fiesta. Ahora es tu silencio, tu madre se enllaga de tu cuerpo, se tiende junto a ti, de semilla a impotencia desgarrada. Emiliano Zapata, tu madre te busca, solloza por el hijo tierra de su tierra, niño de su tierra. Tu madre te reclama, tiembla, brama su dolor profundo, y llega a tanto ese dolor amargo, que te inventa de nuevo en cada cuna, en cada filo, cada vez que la posee el relámpago. Tributo Sergio Pitol Puebla 18 de marzo de 1933-Xalapa, 12 de abril de 2018 Murió el 12 de abril de 2018 el escritor poblano Sergio Pitol Deméneghi en su casa de Xalapa de Méndez, Veracruz, por complicaciones de una afasia progresiva. Autor de 8 libros de cuentos, 5 novelas, 7 ensayos, 6 obras varias y 15 compilaciones. Fue un escritor, traductor y diplomático mexicano. Su vocación lo volcó hacia la promoción de los derechos humanos en México y al cuestionamiento de orientaciones políticas que coloquen al ser humano por debajo de la razón de Estado. Creció en el Potrero, Veracruz, a donde se trasladó a los cuatro años tras la muerte de su padre. Un año después, a sus cinco años, su madre murió ahogada en el río Atoyac. Empieza a publicar a los 34 años, ya maduro, con la obra No hay tal lugar en 1967). “Me inicié con el cuento y durante quince años seguí escribiéndolos. En el cuento hice mi aprendizaje. Tardé mucho en sentirme seguro, comentó a Carlos Monsivais en 2011. Aunque la difusión masiva de su obra fue tardía, obtuvo 18 Premios internacionales, sobresaliendo en 2005 el Premio Cervantes, considerado el Nóbel de las Letras Españolas.	Es la voz del poeta que se ahoga, grita, clama y desespera, anhela amor en vez de guerra, hermandad sin ver color ni raza. Es el poeta que lucha por la unión de todos por lograr la paz del mundo entero sin más guerras, ni desgracias, ni lamentos´ en busca de amor y comprensión entre nosotros para lograr que la risa de los niños no se apague entre llantos y entre muertos, que el verde de los campos se conserve y el azul del mar siga flotando y los vientos celestes nos perduren. ¡Unámonos al grito de esperanza para evitar las guerras de los hombres! Y que reine la paz y la armonía en lugar de absurdas querellas profanantes. Vayamos en pos de la lucha y la conquista con amor, trabajo y entereza. Roguemos por la paz del mundo entero. Reflexión La vida como es… Miedos Por Octavio Raziel Ciudad de México Mi vida ha dado una vuelta más alrededor del Sol. Una vez más, por la mañana, di gracias a quien me ha permitido ver la luz del día.  Invoco a Mnemósine, la diosa griega de la memoria, la madre de todas las musas. Ella me dice que yo fui gestado en julio de 1941. De acuerdo al zodiaco modificado, correspondió al signo de Géminis; en el calendario astral chino, a la Serpiente, (encantador, experto en la comunicación; altos valores morales y sabio) Nueve meses exactos después, el 08 de abril de 1942, a las 20;20 horas, vería el mundo. Debo reconocer que mi vida ha sido un milagro. Abandoné el alcohol y el cigarrillo en 1975; sin embargo, mi glotonería y el frenesí sexual continuaron sin mengua. Me resisto a todo lo que contenga azúcar (nunca me ha gustado) pero me encanta el chocolate natural con un poco de dulce (Mayorazgo) y no tomo refrescos, pero sí seis tazas de café al día. A la carne vacuna no le hago el feo, aunque la como con moderación. Camino una hora dentro de la alberca ahora que ha terminado el invierno. Mientras amigos y amigas vivían inmersos por décadas en cuidar su salud, a mí no me preocupó. A la vera del camino fueron quedando aquellas personas atrapadas en la locura de la salud. Hacían ejercicio, corrían unos diez kilómetros al día o se montaban en máquinas con las que hacían hasta tru-trú. Primero muertos que pecar contra la dieta vegana o la vegetariana, decían. ¡Concedido! Así, muchos compañeros de este viaje tan maravilloso que es la vida no continuaron. ¿Que al llegar a esta edad no tengo miedo? Cuatro aneurismas inoperables (burbuguitas, les digo) son la Espada de Damocles que deberían atemorizarme. Pero no, el miedo ha sido parte de mi vida, mi alimento para continuar. Alpinismo, carreras de autos, espeleología y ríos subterráneos, paracaidismo, marino, corresponsal y algunas otras vidas vividas con pasión. Vivir mi vida, ha sido vivir la vida. El mundo es uno de esos lugares a los que tuve que acostumbrarme. Desde mis primeros días, la familia y amigos de mis padres me dieron el baño de humanidad correspondiente. En mi duermevela recreo algunas de mis experiencias, de mis miedos. El miedo fue como el viento que impulsó mi velamen. El miedo ha sido mi combustible, mi viento, el que me gritaba: ¡tú puedes! ¡No importa el tamaño del reto, cúmplelo! ¡Que nada te distraiga de tus objetivos! Me alertó y me alerta hasta este momento. Sin ese viento, sin ese miedo, no hubiera llegado a puertos seguros. En mis lecturas veía alguna relación con una fecha inalcanzable, o casi. Después de las lecturas juveniles, especialmente las de Julio Verde, vinieron otras, como la que presentaba un mundo apocalíptico: “Cuando el destino nos alcance”, de Harry Harrison y que hoy estamos a un tris de alcanzarlo. Seguí con la novela distópica Fahrenheit 451 de Ray Bradbury, y luego con las obras de Isaak Y. Ozimov. La obra “1984” de George Orwell, me impresionó con su Big Brother, que estaba seguro que iba a existir; aunque me engañaba pensando en que faltaba mucho para ello. Superé 1984, fecha que, en su momento, se me hacía inalcanzable. En 1968 leí la novela “2001, odisea del espacio”, que vi luego en el cine, así como Encuentros cercanos del tercer tipo. Me parecía difícil que el ser humano lograra despegarse del suelo, de la gravedad, de la maldición de Newton. Mi capacidad de asombro llegó al máximum cuando la Tierra traspuso la vuelta número 2,000; llegó el Siglo 21 con su primera década y vamos que volamos a terminar la segunda. Una mañana amaneceré con la noticia de que el hombre ha puesto pie en suelo marciano, y un robot deambula feliz en alguno de los satélites con posibilidad de vida en nuestro sistema solar; bichitos, pero al fin y al cabo vida. Celebraré este 8 de abril un año más de vida, esperando grabar en mi mente muchas cosas nuevas; como lo fue el sonido del bip bip del primer satélite ruso, el Sputnik, en 1957. Era yo entonces un aprendiz de formación en machote (así se decía) en el periódico “Ovaciones”. Ahí me enteré que las estrellas estaban más cerca de lo que yo había imaginado.